Слишком много всего совершилось
И еще ожидает вдали.
Ничего для тебя не случилось,
Только что-то сверкнуло в пыли,
И уже ни к чему твои мысли
Вместе с памятью будущих лет,
Бесконечные думы о смысле,
Идеале, которого нет.
Ничего у тебя не осталось,
Кроме легкой тоски по тому,
О котором когда-то мечталось
В тишине и во тьме одному.
Ничего для тебя - слишком много,
А всего - слишком мало порой.
И не спросишь у доброго бога,
Отчего ты родился такой.
Не поплачешься светлым и строгим
В показной доброте образам.
Так печально остаться убогим,
Если богом нарек себя сам.